À l’ère des podcasts et des documentaires sur la vraie criminalité, c’est le moment idéal pour revivre la pièce expressionniste de Sophie Treadwell. Machine. Librement inspirée de l’exécution sensationnelle de Ruth Snyder, une Américaine qui a tué son mari et condamnée à mort par la chaise électrique en 1928, la pièce offre une vision nuancée de ce qui pourrait pousser une femme ordinaire à commettre un tel crime.
La performance de Rosie Sheehy est un exploit étonnant. Son personnage, Young Woman, dont nous apprendrons plus tard qu’il s’appelle Helen, est agité, sa voix urgente, passant de pensées saccadées et répétitives qui lui sortent de l’esprit à des explosions sauvages et désespérées, comme celles d’un animal en cage – qui sont rendues littérales. pendant l’avant-dernière scène de la pièce.
Sheehy ne joue pas Helen comme un personnage sympathique. Elle est troublante et, malgré les fréquentes intuitions dans son esprit, difficile à approcher. Pourtant, cela n’enlève rien à la tragédie qui entoure sa vie et sa mort. Les effets suffocants du patriarcat se font sentir dans chaque scène, depuis le rythme monotone de la vie domestique et conjugale, signalé par le tic-tac assourdissant d’une horloge, jusqu’au groupe d’hommes qui entourent son corps catatonique à l’hôpital après l’accouchement de son enfant.
Elle est souvent rendue sans voix, ce qui est efficacement capturé à l’hôpital lorsqu’elle laisse échapper un cri silencieux alors que son corps tremble en réponse à un homme qui perce agressivement en bas de la scène. La conception intelligente de l’éclairage d’Adam Silverman s’assombrit pour montrer que l’expérience est interne et invisible pour ceux qui l’entourent. Sa douleur est ignorée, même par l’infirmière qui insiste avec désinvolture : « N’êtes-vous pas content que ce soit une fille ?
La jeune femme de Sheehy a également une fixation intense sur ses mains : les siennes, délicates et séduisantes, et celles de son mari, qu’elle imagine errant lascivement sur son corps. Tim Frances impressionne dans la scène de la lune de miel en tant que mari joyeux mais lubrique d’Helen, qui la traite comme une poupée perchée sur ses genoux et lui donne des pattes grotesques.
Le reste de l’ensemble est également solide. Entre leurs mains, l’écriture rythmée de Treadwell devient un paysage sonore, un chœur de mots et de phrases répétés qui ressemblent parfois au travail sans fin d’une machine.
La production tendue de Richard Jones est passée d’un studio intime du Theatre Royal Bath au vaste auditorium du Old Vic, mais la scénographie stylisée de Hyemi Shin continue de capturer astucieusement l’existence suffocante de la jeune femme. Les murs jaunes et sinistres ajoutent une luminosité maladive et forcée à l’espace, et Sheehy rampe le long des bords, comme si elle cherchait son chemin pour sortir. Elle lève les stores et regarde par les fenêtres qui ne donnent sur rien, en commentant « C’est étouffant », ce à quoi son mari répond avec dédain : « Tu ne respires pas assez profondément ».
Alors que cette production aboutie se ralentit légèrement lors des amours amoureuses d’Hélène avec l’homme du bar (Pierro Niel-Mee), le rythme reprend à toute vitesse dans les scènes finales, où elle devient de plus en plus désespérée et retrouve sa voix trop tard.
L’image finale de l’ensemble était alignée, la bloquant de la vue alors qu’une charge électrique les traversait jusqu’à son corps, sauvant Helen de l’indignité infligée à Ruth Snyder dans ses derniers instants, alors qu’un photographe capturait le moment de sa mort. Mais l’effet ici est tout aussi obsédant.
livre Machine billets au London Theatre.
Crédit photo : Rosie Sheehy dans le rôle d’Helen Jones, la « jeune femme » dans Machinal au Old Vic à Londres. (Photo de Manuel Harlan)
