Publié le 24 novembre 2024 à 14h49 / Modifié le 24 novembre 2024 à 18h18
Les crottes de nos légendes. Sur les marches du Théâtre équestre du Zingaro, cette basilique païenne, on exulte. Sur le passage, à l’intérieur, dans l’obscurité d’une grange fantastique, on salue les chevaux qui attendent, dans leur box en contrebas, l’heure de la messe noire, puis on franchit une porte et plonge dans une arche, un cirque en dont le centre scintille une trace de sang et d’encre, ridée comme une peau de chamois pourrait-on dire, liquide en vérité. Nous sommes 600 à chuchoter et à nous émerveiller d’être là, au cœur d’Aubervilliers, cette ville bouleversée à trois stations de métro de Paris. Tout murmure la fête à venir qui est celle des âmes déchaînées.
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