Le patrimoine du cinéma de Hong Kong est actuellement en pleine expansion, grâce à une campagne de restauration qui met certaines de ses riches heures à la disposition d’un nouveau public. Alors que la rétrospective « Portrait de Hong Kong » bat son plein au Forum des images, le distributeur Carlotta sort pas moins de quatre films du talentueux Stanley Kwan, dont l’œuvre a rarement connu les honneurs du grand écran en France.
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Petit frère de la « nouvelle vague » des années 1980, disciple d’Ann Hui et de Patrick Tam, Kwan, resté insensible à la frénésie formelle de sa génération, a développé une sorte de mélodrame réflexif, mêlant l’élégance feutrée du classicisme et la fissure du modernisme. conscience. Ses films, remplis de splendides figures féminines, sondent les affres émotionnelles de personnages divisés, souvent piégés dans une double existence ou rattrapés par le parfum du passé.
Dans Amours déchus (1986), Kwan observe les attirances fluctuantes parmi les jeunes de Hong Kong, entre trois filles et un garçon. Un meurtre rebat les cartes : le film pourrait tourner au thriller, mais le flic (Chow Yun-fat, très jeune) choisit plutôt d’entrer dans la danse des sentiments, et l’histoire du saut à Taiwan pour accompagner le corps du manquant. Dès ce deuxième film, le cinéaste manie l’art discret de l’involution narrative. Il dessine un trio d’héroïnes campées aux portes de la gloire : l’une veut devenir actrice, l’autre chanteuse, la troisième mannequin. Ce rêve, caressé dans un tourbillon de tenues colorées et de décors tendances, se révèle être un écran de fumée menant à la déroute des cœurs.
Le ton se brise
Une autre faille s’élargit au fil du temps Rouge (1987), un film qui suit immédiatement et d’une incroyable beauté. Une courtisane des années 1930 (la merveilleuse Anita Mui) erre comme un fantôme dans les années 1980 pour retrouver le vaillant jeune opiomane (Leslie Cheung) qu’elle aimait, aidée par un couple contemporain. Dans le frottement des temps, nous mesurons l’évolution irréversible du lien amoureux, hier absolu, aujourd’hui lâche et incertain. Mais aussi les rénovations radicales d’une ville avide de modernité, trop désireuse d’enterrer les traces du passé. À la splendeur des mouvements de caméra et des clairs-obscurs vacillants se joignent ici l’audace des ruptures de ton comme les allers-retours du montage alterné.
Ces reflux insistants des temps et des lieux perdus sont à nouveau ce que Stanley Kwan capture, cette fois à plus grande échelle, dans Centre de la scène (1991), pièce maîtresse de sa filmographie qui sort dans une version longue de 155 minutes. Cette fresque reconstitue la courte vie de Ruan Lingyu, actrice vedette du cinéma muet cantonais à Shanghai dans les années 1920 et 1930, qui s’est suicidée à l’âge de 25 ans sous la pression des ragots, avant même qu’on ait pu enregistrer sa voix. À l’histoire historique en couleur s’ajoutent des scènes de tournage en noir et blanc, le tout entrecoupé des rares archives qui subsistent de la « Greta Garbo chinoise », ballottées d’un amour à l’autre.. L’éblouissante Maggie Cheung prête ses traits et sa palette sérieuse, et ce sont donc deux actrices, la star déchue et son interprète, que le film oppose. Dispositif orphique à travers lequel Kwan nous demande : de quoi une actrice est-elle la gardienne ? Et surtout : n’est-il pas l’élément vital de toute une époque qui le traverse ?
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