Demain semble être un autre monde, impossible à imaginer. À l’aube, La V-31, l’autoroute d’entrée à Valence, également connue sous le nom de Pista de Silla, est une passerelle fluviale avec des camions empilés les uns sur les autres. Il y a des lucioles dans l’obscurité – l’électricité est coupée depuis mardi après-midi – qui sont en réalité des personnes isolées ou en petits groupes censées avoir une bonne raison de tâtonner au milieu des destructions au lieu de rester chez elles. Au centre de la ville le parking La gratuité ne sera plus assurée à neuf heures du matin, mais les dépanneuses dirigeront leurs efforts dans une autre direction dans la journée de jeudi. Ils commenceront comme les choses commencent, au début, et ils tenteront d’arriver, voiture par voiture, camion par camion, jusqu’au dernier véhicule. Bien que cela soit impossible, le V-31 est une insondable odyssée à l’aube. Les décès dans la province s’élèvent à plus de 200.
Francisco Pérez, un retraité de 64 ans qui vit au cœur d’Alfafar (21 879 habitants, Valence), dit qu’il ne supporte pas un autre jour sans pain. L’homme marche seul sur le bas-côté de la route, les mains en l’air dans une sorte d’équilibre continu et la volonté d’atteindre Sedaví, une autre municipalité également touchée par les inondations à deux kilomètres de là. “Ils m’ont dit qu’il y avait des bars du jour, pour voir s’il y en avait baguette… Je ne sais pas, car sans électricité à la maison, nous ne pouvons pas regarder la télévision. Nous sommes ceux qui sont les plus proches et ceux qui connaissent le moins », déclare Pérez.
Avant huit heures du matin, un petit groupe de personnes commence à s’approcher de la zone commerciale d’Alfafar. Les premiers magasins sont de grandes concessions aux vitres brisées. José Manuel Caballero Lita, 50 ans, résidant à Malvarrosa, arrive sur sa moto à la porte de ce qui était jusqu’il y a 48 heures son travail. Ce peintre est reparti mardi à 18h30 avec le plaisir d’avoir rempli son devoir après avoir laissé dans la cabine de peinture un Mitsubishi Space Star quasiment impeccable. Il est arrivé armé d’une boîte de thon et de quelques tranches de pain. A l’intérieur il y a deux kiwis, un yaourt et des lasagnes. « Je suis venu voir si j’avais fini le travail, car il me restait à finir la hotte », raconte-t-il. En levant les yeux du volant, vous réalisez la véritable ampleur de ce qui se trouve devant vous. “Je suis effondré, non, quelle est la prochaine étape”, admet-il sans descendre du cyclomoteur et être témoin du drame.
Quelques minutes plus tard, arrivent les deux supérieurs du peintre, Rafael Moreno, 55 ans, directeur de la concession, et Juan Antonio de Angulo, directeur commercial, 57 ans. Tous deux se sont présentés, selon eux, pour « prendre les photos qu’ils enverront ». à l’assurance. Ils entrent presque main dans la main et une fois à l’intérieur ils se séparent pour constater les dégâts. L’eau accumulée, mélangée à l’huile des voitures, les recouvre au-dessus de leurs chevilles. Des traces de l’inondation subsistent sur les murs, qui dépassaient les deux mètres de hauteur. Leur flotte de voitures haut de gamme a les portes du coffre ouvertes et semble avoir reçu une sentence. Les fûts vides flottent d’un côté à l’autre. L’heure n’est pas aux grandes réflexions. Le trio d’hommes partage séparément les mêmes expressions. « Mère de Dieu ! «Je ne comprends rien», crie José Manuel lorsqu’il croise la Mitsubishi blanche. Rafael et Juan Antonio, de leur côté, ont déjà parcouru les 200 mètres de l’entrepôt lorsqu’ils se souviennent qu’ils ont oublié une chose importante : le coffre-fort. Il n’y aura pas plus de 1 000 ou 2 000 euros de billets très endommagés. “Je pense qu’ils en valent toujours la peine”, lui dit Juan.
Les épaules du V-31 sont une histoire sans fin. Dans chaque voiture, à chaque coin de rue, quelqu’un a quelque chose à dire. Ce sont de petits groupes de personnes qui se rassemblent et se réconfortent, même si le flux important de personnes se situe un peu plus en retrait, au Carrefour. Là le parking Il s’agit d’un covoiturage et l’intérieur du supermarché est un bazar gratuit pour les plus malins. Presque épuisé, Juan Carlos, 53 ans, tente de prévenir l’Opel qu’il a fini de payer la semaine dernière avec la dernière somme de 11 000 euros. « C’est comme si tout se terminait ici. Comment vous en remettez-vous ? se demande-t-il. La Garde civile et la Police nationale patrouillent dans l’enclave pour empêcher les vols, même si cela semble une mission presque impossible. Le nombre de détenus a atteint une cinquantaine dans la journée. Ce sont des dizaines et des dizaines d’individus et de familles qui entrent et sortent des établissements détruits. Les agents donnent plusieurs avertissements sur les systèmes de sonorisation de leurs véhicules, menaçant les pilleurs. Pourtant, nombreux sont ceux qui ne peuvent éviter la rébellion :
— Ne faites pas attention ! Ici tous ensemble. Tout ce dont vous avez besoin, prenez-le. “C’est pour survivre!” » encourage l’adolescent Daniel Romero, petit leader improvisé au milieu du chaos.
Certaines personnes demandent poliment aux agents de sécurité s’ils peuvent « entrer pour quelque chose » et finissent par se faufiler par la porte arrière. Maribel Pérez, 46 ans, se dit désespérée car elle ne trouve pas de nourriture pour son chien. « Il n’y a qu’un chat, madame », la prévient un jeune homme. À côté de lui, cachés parmi les poubelles, se trouvent Chimo López, 51 ans, et sa fille Iris López, 21 ans. Ils vivent à moins d’un kilomètre de là, dans des immeubles résidentiels où il n’y a ni électricité ni eau depuis mardi soir. Ils recherchent des produits de première nécessité en bon état. Ils s’estiment chanceux après avoir rempli deux grands sacs avec du riz, des petits pains, des pâtes et surtout de l’eau et du Coca-Cola. « Nous avons avant tout besoin de liquide ; Avec ça, on s’en sortira», assure Chimo, ébéniste de profession. Sous un panneau de signalisation plié en deux, Iris trouve un paquet de tomates Orlando avec huit bocaux en verre. Le père et la fille tombent et jettent entre eux un sac de fines nouilles, ils tombent et s’effondrent dans la boue. « Mais Iris ! C’était le dîner… », se plaint-il.
Ce ne sont pas seulement les gens qui sont touchés par le V-31. Le vétérinaire José Luis, 27 ans, vêtu de l’uniforme bleu réglementaire, grimpe sur le toit d’un camion bloqué où sont coincés douze chevaux de polo. Il s’agit d’une race très spécifique, élevée et entraînée spécifiquement pour ce sport équestre. Mardi matin, ils ont débarqué au port de Valence en provenance de Palma de Majorque. Ils se dirigeaient vers Sotogrande, une urbanisation de luxe de la municipalité de San Roque (Cadix). Ils ne dépassaient jamais les entrepôts de Rincón del Sofa, à cinq kilomètres à peine du centre de Valence. José Luis reconnaît qu’à partir du deuxième jour sans mouvement, sans eau ni nourriture, commencent les heures les plus critiques. “Nous sommes à la veille de l’apparition des premières coliques, la pathologie la plus courante chez les chevaux”, déclare le garçon, en attendant l’arrivée des transporteurs privés pour une évacuation.
Dans le confort de son bar, La Florida, une femme nommée Georgina Tapia, 60 ans, met à jour de manière compulsive les programmes d’information qui parlent de Dana. Elle dit qu’elle « travaille pour ne plus penser » et quand elle n’en peut plus, elle pose la question à un million de dollars :
—Tout ce que vous avez vécu peut-il être exprimé en lettres et en photos ?
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